Emily Broken Rose: Emily Broken Rose
La muerte del alma
Clama tu cuerpo una paz
Que su espíritu no puede proporcionar.
Duele.
Recordar duele.
Vivir duele.
Morir... La muerte es sinónimo de paz.
Cierras los ojos.
Las blancas palomas se convierten
En oscuros cuervos acechantes,
Cuervos que escriben con tinta negra
El fatal desenlace de tu historia.
Son sus plumas el anuncio de tus llantos,
Sus graznidos el quejumbroso lamento
De tus heridas reabiertas.
Su vuelo, la burla de una libertad
Que tus dedos jamás rozarán.
¿Y es este el abismo
Al que tanto temen los hombres?
No hay demonios, ni fuego,
No hay látigos, ni acero.
Sólo frío, oscuridad,
Y un terrible silencio.
The everlasting symphony
Lluvia incesante en esta noche de Abril.
Lúgubre melodía,
Tétricas notas de un piano
Acariciado por la mano que otrora
Deseaba arrancarte la yugular.
Tristes violines acompañan
En un fondo resguardado por nubes de tormenta.
¿Qué augurio es este?
Te preguntas, temeroso.
La música ha cambiado, la alerta se acentúa,
El miedo sale de tu cuerpo
En forma de frío sudor.
Escóndete bajo las negras alas del cielo,
Y que tus lágrimas contribuyan al caudal del río.
Aunque de nada te servirá todo ello,
Pues ella ya te ha visto.
Deseos reprimidos tras pasar la medianoche
Sentir...
El tacto de su piel blanca, aterciopelada; tez de leche, luz de luna, perla y nácar, maldita locura.
Sus labios de fresa, pálidos rubíes, discretas amapolas, del paraíso jardines.
Los ojos, cristalinos, celestes, lastimados, lastimeros, pergaminos de estrellas, océanos de paz y tormenta.
Su mirada en mis ojos, perdición, electricidad, conexión.
Tocar...
La garganta de cisne, las mejillas coralinas, los níveos brazos, de Afrodita los senos.
Teclear sobre tu espalda como si fuese un piano y yo fuese pianista; dibujar en tus piernas como si fueses lienzo y yo una artista.
Y saborear, y morder, y besar, y perder
El juicio entre tus brazos, la razón entre tus piernas.
Que los defensores de la decencia
nos encadenen, nos tiren piedras.
Y que sean testigos de nuestra experiecia,
que se mueran de envidia en tus ojos las estrellas.
Umbría
La melodiosa voz de la ventisca susurra entre los árboles adormecidos. La última flor se ha marchitado, y con ella aparece la Dama Umbría, caminando silenciosa con sus desnudos pies sobre la fría tierra mojada. Hoja a hoja, las copas de los mudos habitantes del bosque se doran, se sonrojan y caen a polvorosa, danzantes, acompañadas por la brisa del atardecer. El césped se seca, las criaturas se esconden, salen los hijos de la noche. Mientras el conejo hiberna, el búho ulula, componiendo hermosas melodías que la Dama no duda en seguir con acertados movimientos de su cuerpo virginal. La vaporosa nube de rizos rojos que conforma sus cabellos atrapa cientos de hojas perdidas, y las amolda hábilmente como si de adornos se tratase. Otras tantas reptan por su piel desnuda, cubren sus partes púdicas en primer lugar, para después convertirse en un elaborado atuendo otoñal. Sus ojos de miel observan, entre largas pestañas de ónice , cuán hemoso es su largo día de vida, tres meses humanos que ella invierte en crear lluvias, tormentas y algún que otro vendabal. La Dama Umbría duerme tres cuartas partes del año, despierta cuando su hermana, la Dama Helide, se va a dormir tras haber sustituído a la Dama Cerinia, y retoma el sueño cuando la hermana más pequeña, la Dama Inverna, se despereza una tercera vez. Y en ese corto período tiempo en que medio hemisferio depende de ella, la Dama Umbría es feliz, porque es libre, y libre será mientras el mundo siga siendo mundo.
Petri Daza
No estás
Si en el alma, se mueren los
sentimientos, el corazón,
se envenena con el olvido,
y te desnudas del pasado,
despojando a tu presente del límite......
Solo puedes hacer un viaje...
a la inmensidad,
y mirarla...!!
y ver que a veces, las rosas,
te hacen llorar, que sólo es un vendaval de espinas,
que tu ausencia exista,
que no cura las heridas,
un abismo de alegrías...
las caricias abandonan
las manos,
la piel está, vacía,
el aliento frío, los ojos no duermen en la oscuridad,
los recuerdos, se recuerdan más tarde, cada
vez que necesitas, estar acompañado...
por unos momentos de su soledad.
P.d.g. 9_10_2013
Espíritu de sal
Tantos trozos de mar,
en mi espalda,
que hoy , no vienen las olas,
temerosas de detener,
la eternidad, de su danza, azul...
Y me hace falta, su espuma,
arañar, los restos de salitre,
del vendaval,
y dejarme besar, por la
provocación del horizonte...
Percibo, su balanceo, que
agita esta estación,
que acaba con la calma
de las horas.
Ansío, poder respirar,
el oxigeno que le sobra a sus aguas,
y desatender su candencia,
sus espacios, observarlas, a veces...
y dialogar, con su sigilo...
P.d.g.
A sombra onde esvaran os soños,
talla o medo espeso,
que transporta sal,
á incandescente area.
A reacción enlaza e rompe os desexos,
botados no crepúsculo...
Fecunda a ocasión,
aos sentidos,
nunha frecuencia,
térmica,
onde remata a tenrura.
E a congoxa á fin,
viaxa cara outro asolagado
extremo,
sen enerxía, nin transparencia.
P.d.g.
Angel Marcelo
El reloj
Para aferrarse a la vida jamás se quitaba el reloj de la muñeca. La gente creía que padecía un tic nervioso, porque constantemente lo miraba, pero en realidad, lo hacía para comprobar en todo momento que estaba vivo.
No le bastaba con respirar ni sentir hambre ni el deseo sexual que cada tanto le asaltaba ante la presencia de una mujer guapa.. No, lo que necesitaba era oír el tic tac apenas audible de reloj pulsera. Cuando pensaba que pudiera perderlo o que dejara de funcionar, experimentaba pequeños ataques de pánico.
Rehuía de asistir a lugares donde hubiera excesivo ruido ambiente, solamente porque era incapaz de escuchar latir los frágiles engranajes.
En una ocasión tuvo una novia que quiso llevarlo a una consulta psicológica con el objeto de conocer las causas de aquella obstinación, por no llamarla obsesión, pero resultó imposible. A la segunda insistencia por parte de ella, simplemente, rompió la relación.
Cada acto de su vida estaba regido por su reloj. No acometía ninguna acción sin antes comprobar que el segundero avanzaba lenta y mecánicamente por la esfera amarilla.
Sucedió una tarde de diciembre al salir de su trabajo... por cierto, trabajaba como auxiliar contable en una oficina de seguros médicos. Había oscurecido ya, a pesar de ser apenas las seis de la tarde, cuando se dirigía hacia su casa atravesando la alameda. Dos chavales, a priori inocentes, se acercaron y rodearon. Uno de ellos esgrimiendo una navaja le exigió la cartera y el reloj. Un sudor helado afloró por todos sus poros mientras entregaba la cartera con algo de dinero y las tarjetas. Intentó resistirse a la entrega del reloj pero mientras el de la navaja lo sujetaba por detrás, el otro, que parecía mayor, literalmente se lo arrebató.
Los chavales apuraron el paso. No habrían recorrido más de veinte metros cuando el que llevaba el reloj se giró y gritando “esto es una mierda”, lo arrojó hacia abajo por el pequeño terraplén. El médico forense que recogió su cadáver en la morgue del hospital no pudo certificar las causas reales de su muerte. La policía científica que registró la zona halló el reloj y la cartera vacía que dentro de una bolsa plástica estuvo toda la noche junto al cuerpo. Un empleado de la morgue, seguramente aburrido, colocó nuevamente el reloj en la muñeca izquierda del cadáver.
Dos meses después, la prensa y la gente de la ciudad sigue sin explicarse la desaparición del cuerpo y el reloj.
La casa
Hubo una casa abierta al mar
donde el sol nos bendecía cada amanecer
era mi casa
la tuya, la nuestra
custodiada por anjanas y duendes saltarines,
un hogar azul que siempre olía a pan caliente,
un reloj de arena con el tiempo detenido
era mi casa
la nuestra, la tuya
no tenía techo que cubriera nuestros sueños
mirabas las estrellas, las nombrabas y luego te dormías
yo bajaba entonces un lucero hasta tu ombligo
que era el sitio de mi alma, mi solaz
Hubo una casa que estaba
en un país imaginario,
no tenía dirección
no daba a ninguna calle
flotaba en un jardín inmenso
pletórico de rosas, limones y jazmines,
tenía un atelier muy cerca de las nubes
donde yo pintaba por las noches
las mañanas que tus ojos verían con el día
nuestra casa era la fuente
de la eterna juventud
las dríadas cantaban tus canciones favoritas
y los elfos te guiaban en las sombras
Siempre había una fiesta en el crepúsculo,
el vino derramado en nuestras bocas
irisaba tus ojos primitivos a la luz de las candelas
una tarde con un beso
te ofrecí las llaves de esta casa
que inventé para nosotros
libre de prejuicios y tabúes,
sin fantasmas del pasado merodeando en las alcobas
la casa va a estar siempre
aguarda tu llegada encendida como un faro
en el libro de bitácora
escrito este poema.
Peregrinar
peregrinar
desde tu boca
hacia tu sexo
dibujar con los labios
un mapa del camino
que lleve hasta el nirvana
solo con los labios
dibujar el mapa del camino
que nos lleve hasta el nirvana
detenerme en tus lunares,
sellarlos con un beso
encenderlos como faros
sentir temblar la tierra,
que la piel se nos convierta en lava
y arrase la noche y el día
hasta el final de los siglos
peregrinar
desde tu sexo
hacia tu boca
morir como la espuma
de las olas que se asfixian
en la arena
para volver hacia tu sexo
como el mar que ya no es ola
y volver a peregrinar
Encuentro
I (la noche anterior)
y al final hubo silencio
al cruzar la puerta,
llevándote mis besos
me fui perdiendo de la sombra
con las manos impregnadas de deseo
y la boca dibujada por tu boca
todo cuanto hablamos
se fundió en hebras infinitas,
en círculos concéntricos
y los miedos adheridos en la almohada
como pájaros insomnes
olvidaron donde está la primavera
II (la mañana siguiente)
y otra vez la puerta que se abre
regresan los azules errantes, fugitivos y desnudos
de la noche
la piel hundida en el infierno
suplica una plegaria
tu cuerpo atribulado dibuja sobre el lienzo
un espejo que obliga a suicidarse
en el arcén de nuestras bocas
se desangra un beso interminable
y mis dedos que apenas te rozaron
ya te echan de menos.
José Luis Iglesias
Macbeth
¿Es esta ansia que me embarga licita, es ésta inquietud del alma sana?, ¿porque todo mi carne parece escarnecida por una tormenta que me infringe azotes, me arrasa de frio y me calcina por momentos como si llovieran ascuas sobre mi?. ¿Qué dios caprichoso me atormenta haciendo reventar mi cerebro con pensamientos de horror y sangre, que dios si lo hay es tan cruel para depararme esta desgraciada situación?
No puedo sacar de mi vista el color rojo, el puñal delator, la sangre que brota. No puedo sentir la paz del sueño, la belleza de la mañana, el sabor dulce del vino, todo deviene en oscuridad, frio y hedor. Pero aún no he hecho nada y debo hacerlo aunque siga el resto de mi vida viviendo en el infierno. Debo hacerlo porque los hombres viven una vez y su destino es uno y no dos, ni tres, solo es el que determina él o el dios que lo guía. Las tres brujas hablaron en mala hora; si no lo hubieran hecho de tal modo mi vida sería feliz, sería Señor de Gladis, Señor de Koddor y mi esposa y yo hubiéramos gozado del aprecio, que lo tenemos, del Rey, del buen Duncan y miraríamos a nuestros hijos crecer nobles, hermosos y fuertes para mayor gloria de Escocia; pero lo hicieron, hablaron: Mcbeth serás rey. ¡serás rey! Después de esas ominosas palabras el puñal se convirtió en mi fantasmal visión, en la única imagen que señalaba mi determinación: ¡oh puñal injusto, que fuerza tienes en tu frio acero, como siento hervir sin embargo tu empuñadura que vive bajo la presión de mi mano, que fuerza infundes a mi alma miserable llenándola de poder y odio, como desvirtuas las admirables cualidades que la gente apreciaba en mi: la valentía, la nobleza, la bondad… todo me parece ya lejano, me siento ajeno a todo eso, a ese hombre bueno llamado Macbeth, por el contrario como mi tez quemada por la intemperie mi alma se consume en la cloaca del horror, en el negro averno, sin ánimo de contricción. Solo queda borrar de mi sentido la mínima pizca de piedad para que la fuerza de mi brazo empuje el puñal del crimen sobre el pecho del noble Duncan que duerme como un niño en la mejor de las habitaciones de mi casa.
Vamos Macbeth. ¡hazlo!
Los grillos
(Marzo 2011)
Sentado en los escalones de la puerta que da a la parte inferior del jardín.
Con el rostro mirando al frente, los grillos comienzan su canto, la brisa es suave, un aire templado remueve los cabellos huérfanos de mi frente.
Los árboles danzan suavemente bajo la fuerza de la invisible brisa, un cántico circula entre sus hojas.
Los mirlos recitan su partitura amorosa, hoy la bordan. Es posible que mi rostro muestre en ese momento una sonrisa. Es un sentimiento de paz.
Los grillos parecen tener una fiesta, su voz es cada vez más alta.
La brisa se apura y se vuelve casi viento, los árboles se cimbrean briosos.
Los mirlos se han callado.
El ruido de los grillos gana al viento.
Algunas hojas vuelan a mi alrededor.
Nubes rasgadas tapan presurosas el sol declinante.
Es posible que mi rostro muestre un ceño fruncido.
El canto de los grillos se ha convertido en fragor.
Me levanto y avanzo hacia el jardín, así se callarán, siempre lo hacen, son unos cobardes. Estoy realmente molesto.
Pero no se callan, es más, detrás de mis pasos el volumen sube, siento que me siguen en masa. Me sacude un escalofrío de pavor. También siento en mis tobillos como mordeduras de hormigas o picaduras de ortiga.
No quiero mirar hacia abajo.
Creo que han comenzado a comerme.